« Il s’agirait de se poster dans le couloir d’un hôtel – celui ʺdes des Artsˮ, si l’on veut – et de se mettre en position de regarder par le trou de la serrure – ou – peut-être d’écouter à la porte. À considérer que cet hôtel soit immense, avec des couloirs en nombre incalculable et des portes, des portes… À considérer aussi qu’une clef laissée là par mégarde, ou encore tournée par méfiance, n’obturerait pas l’espace du trou de serrure.

On pourrait voir alors un laps de lieu interne, bien mince à la vérité, mais suffisant, si jamais la perspective ainsi offerte pouvait renseigner sur le style du mobilier et l’occupation des lieux.

Alors nous (vous, moi) serions à peu près sur le Pas de la porte (drôle d’expression là où justement il n’y a ni ˮpasˮ ni ˮplusˮ). Sur ce ˮpas ˮ l’esthéticien, animal bizarre, a l’œil à la serrure. »

« Tout ce à quoi peut prétendre l’auteur c’est à rassembler les instruments de l’œuvre : cette toile, ces pinceaux, cette palette, ces mots et dire : ʺc’est avec ça que je…ˮ mais non point désigner la clôture, le moment du détachement. Les grands artistes (lâchons le mot) SAVENT à quel moment la main ne peut plus rien. Rien de plus. Turner, la dernière touche posée, pliait bagage et partait sans se retourner. […]

ʺJe n’y suis plus pour rienˮ, semblait dire sa silhouette minuscule, larguant la toile là où elle restait collée au mur. Renvoyant le tout aux commentateurs : la cause et l’effet. Soulagé en quelque sorte de n’avoir plus rien à faire avec cette chose-là.

La réponse livrée avec la chose. Emballée dedans. »

« C’est bien là un paradoxe dont nous ne saurions jamais assez prendre conscience que l’œuvre d’Art finie (close sur elle-même, clôturée par la décision finale) prétende aussi ne pas finir, et que dans la mesure même où elle se pose comme finie, elle défie la finitude… »

Anne Cauquelin, Court traité du fragment, Usages de l’œuvre d’art, 1986.